Yohana
Anaya Ruiz
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| Árbol de Guernica |
126 FLORES
Los niños ya no jugaban en la calle,
los juguetes fueron sustituidos por armas,
por lágrimas, por cadáveres.
Apenas eran las seis de la tarde,
no había nubes, pero el cielo estaba gris.
El luto abrazó Guernica
y, entre gritos, la vio morir.
Los hogares se transformaron en llamas,
en recuerdos que sólo tienen los muertos.
126 sonrisas de un soplo fueron apagadas,
sus nombres nunca existieron.
Ahora deambulan por el pueblo
buscando aún el porqué,
convertidos en fantasmas,
en ruinas descompuestas de carne y hueso,
en injusticia que no debe ser olvidada.
Y es que, aquella tarde, la felicidad fue asesinada.
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Yohana Anaya Ruiz
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